Все, что я умею в этой жизни – это играть словами. Они роятся у меня в голове и сами собой складываются в кубики стихов или полотна прозы. Я пишу почти все время: сидя днем на лекциях и бессонными ночами. Я уже не могу представить свою жизнь без того, чтобы водить ручкой по бумаге. Сначала мне было страшно, что кто-то все это прочтет, теперь – смешно, потом, наверное, будет грустно, что это все никто так и не прочитал.
В том, что я пишу, сложно найти какой-либо смысл, да его там и не может быть.Ведь это просто слова, которые сложились более или менее удачно. Вот и все…
Иногда я даже не вдумываюсь в то, что пишу. Просто слова и все. Иногда, выбрасываю, не читая. Ведь через полчаса, через час на бумаге появятся такие же закорючки. Иногда мне становится грустно от бессмысленности такого занятия. Ведь даже если кто-то это прочтет, то в лучшем случае назовет это бредом. А как еще можно это назвать? Нет, этого не поймет никто, тем более я сама.
Вот я пишу… и время медленно иссякает как паста в шариковой ручке, оставляя при этом свой след. Вот только эту пасту времени, увы, не заменить на новую. И нельзя как-то приостановит расход пасты или хотя бы попытаться сэкономить.
Чужие слова, обрывки фраз из книг, музыка, чувства, впечатления – все это вливается в меня и выливается на бумаге. В этом и состоит вся моя жизнь. Но самое обидное, что остаются мысли и слова, которые просто не успеваешь записать. А может быть в них и есть весь смысл?